Em uma rua torta
não tão distante da realidade
há uma pequena lareira
que friamente esquenta meu coração
colorida , distorcida
tão mal feita e imperfeita
de tanta beleza
que torna-se fugaz
em quadros brancos
onde o espírito da mãe
não permeia
Nunca habitou!
[ grita um outro espírito
a sanidade
ao grito dos loucos
ao uivo dos lobos
e o lacerar pulsante
do amor no coração
eu entrego
estas ultimas pautas
pausadas , mal escritas
e nunca sussurradas
ao vão do peito
adeus sentimento !
Preciso viver uns 100
não melhor ... 1000 ...
ainda é pouco
uns ... é ... até morrer de solidão
segunda-feira, 22 de agosto de 2011
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